LA CASEMATE AUX LIVRES INLISIBLES di Elysabeth Merx

LA CASEMATE AUX LIVRES INLISIBLES

_______________________________________________Pour Ivano Vitali

Matthias Hemminger émergeait lentement d’un sommeil qui le chevillait au grabat sur lequel il était allongé, une léthargie doigts de ventouse, forme ouateuse sinuant autour des oreilles, susurrant « ne t’éveille pas… je t’assure qu’il vaut mieux ne pas ouvrir les yeux ». Une pesanteur gluante cernait ses membres, entravait le moindre mouvement.
Un lointain souvenir de littérature scolaire se fraya un chemin dans les méandres embrumés de la pensée. Voilà. C’est ainsi que l’on se retrouve métamorphosé en insecte comme ce pauvre type… quel était son nom déjà, Gregory ? non Gregor…Gregor Samsa.
Matthias bondit sur ses pieds, frotta ses vêtements du revers de la main. Deux jambes, dix doigts, un torse, une face dotée d’attributs sensoriels, majeur et vacciné. Il ne lui était rien arrivé, sauf un cauchemar peut-être.
Il reporta son regard sur l’espace qu’il occupait. Dressait la tête sans comprendre. Cela ressemblait à rien qu’il pût assimiler. C’était rond et pas rond, couleur kaki marronnasse, feuille morte ou cafard écrasé. Les murs étaient froids au toucher. Du béton sans doute. Aucun meuble, excepté ce lit de fortune dans le coin…le coin ? il n’y avait pas de coin. Pas de fenêtre non plus. Une ampoule diffusant une lueur blafarde pendillait au plafond.
Une porte. Porte en fer, poignée rugueuse qui refusait de branler. Il l’agrippait à deux mains, s’acharnait en perte vaine. Pourtant une bribe d’intuition lui disait qu’elle n’était pas verrouillée.
Retourna s’asseoir sur le matelas. Consulta sa montre. 17h15.
17h15 ou 5 heures du matin ?
Keep cool, mon vieux. Se raccrocher à ce que l’on connaît. Identité, adresse, temps. Matthias Hemminger, né à Freiburg en 1963. Parti à Berlin…



Berlin. Oui, il se souvenait. Il venait d’arriver à Berlin qu’il n’avait plus franchi depuis l’ouverture du Mur. Avait perdu son chemin dans les anciens quartiers de l’est autour de Friedrichstrasse. S’était engouffré dans le métro de Lehrterstadtbahnhof. Puis…


Pas même un trou noir. Blanc et striures d’une télévision ne parvenant à capter aucun programme.



Peut-être était-il en prison. Dans un ex-bunker de l’est reconverti en maison d’incarcération. Avait-il bu un coup de trop, vilipendé, agressé quelqu’un ? De nature pacifique et plutôt timorée, il n’avait jamais cherché des noises autres que verbales à autrui. Et aucune gueule de bois ne l’assaillait. Donc…


Pris en otage. Par qui ? un groupuscule islamiste traînant par hasard ses basques dans la zone sordide entre les deux capitales ? ou des vétérans accros à l’ex-socialisme ne supportant pas la vue du moindre « Wessi » dans les parages ? des néo-nazis ? il n’avait même pas l’excuse d’être juif.


Se rua à nouveau sur la porte. La secoua, frappa des pieds. Elle s’ouvrit en un grincement métallique.
Il avança un nez prudent dans l’entrebâillement.


Couloir. Ovoïde-melonné, pas très spacieux, juste à sa taille. Il l’arpenta, paumes tendues aux murs. Un néon vomissait une lumière fade. D’autres boyaux plus étroits surgissaient à l’improviste, à droite, à gauche. Sinistrement silencieux. Matthias hurla « il y a quelqu’un ici ? ». Sa voix s’engouffrait au fond des passages, résonnait en multiples réverbérations amplifiées par une chambre d’échos à la déroute.
Il obliqua vers un vestibule, en emprunta un autre, bifurqua encore ailleurs. Courait au sein de ce béton nu, tournait à l’aveuglette dans les corridors exigus, glapissant des « hello, hey, help ! ».


Un bunker-labyrinthe. Façonné par un géant s’amusant au chat et à la souris avec un lilliputien.


Matthias tâchait de reprendre ses esprits. Il existait des souterrains dans les entrailles de Berlin, surtout près du Mur. Sur les 1000 Bunkers érigés pendant la dernière guerre 100 demeuraient présents. Pas sous cette forme de cagna cellulaire. Le bunker d’Hitler était situé près du Reichstag, celui de Goebbels à Potsdamer Platz. Bien sûr on avait pu le déposer n’importe où. Pas forcément à Berlin.





Il déboucha sur une pièce encombrée d’étagères chargées de livres. Se précipita, tira un volume au hasard. « Faust » de Goethe. Voulut le feuilleter. Le livre était cloisonné, collé, inouvrable, illisible. Un bloc de papier mâché bien rectangulaire, toutes proportions soignées. Un objet qui avait l’apparence d’un livre sans être destiné à la lecture. Bon Dieu, mais à quoi ça sert, ce truc ? Il toucha les autres, constata le même fait, renversa toute une rangée par terre. « La divine comédie » de Dante, « Le paradis perdu » de Milton, « Ainsi parlait Zarathoustra » de Nietzsche, « Comment voyager avec un saumon » de Eco, « le mythe de l’éternel retour » d’Eliade, « Totem et tabou » de Freud, « L’existentialisme est-il un humanisme ? » de Sartre se chevauchaient, affalés sur un sol en ciment douteux. Des bibelots ! La pièce le narguait d’attrape-nigauds inutiles, revêtus du costume de la connaissance.



Dans un temps futur un extra-terrestre ou un rescapé d’un cataclysme planétaire viendra se réfugier dans un abri atomique pour y traquer les traces du savoir humain et découvrira ceci : des livres clos, muets à jamais.



Matthias reprit son chemin. Errait dans les dédales, tourniquets de murs, cloison après cloison, le cube circulaire d’un démiurge mégalomane.
L’absence d’angles lui procurait un vertige nauséeux. Il voyait au fond des béances des formes floues, nuages de plasma, globules phosphorescentes. S’approchant, reculant. Mirages exhalés par la luminescence laiteuse.

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